山中砌石与沉香诗

◎曹迁迅

松 林

根与水的后人， 山石附着土壤， 荡漾起伏的波浪； 脊线交织，宛如散落的阳光， 松香漫溢——粗糙硬皮的细腻， 抹去木质的掌纹， 岁月的印章。 大地再次从黑暗中升起， 狭长如幼鸟心脏的影像， 掠过面孔， 沿着鼻梁滴落。 我行走在山的阴坡。 山岭， 颜色， 在预见与征兆之中摇摆； 似有雾霭， 天空中， 香烟一般蓝，朝我涌来， 翻过云端。

靴子的响声， 书页一样窸窣。 落叶满山， 腐朽的味道， 在脚下， 踩着， 云一样松散； 清逸而淡漠， 声音像星星一样， 将山中的空寂点染。 兔子的足迹， 鹿的足迹， 或许有过， 在露水的洗涤下已消失不见。 树上， 石头上， 长着青苔， 偶尔还有几处鸟粪，像是来自上一个时代。 我大口呼吸着， 这并无贪念。 我已经看到， 触摸到， 在黑暗的一边， 隐而不见的一边， 它在下沉， 它在上升。 我知道， 它是清晨的第一个存在， 赤裸中下沉， 涌向地底深藏的追念。 它隐而不见， 在另一片天空中清晰， 在阳光中溢出， 发出香味， 沉默中似乎可以听见。

现在， 我能够看到所有文字与画面以外的这些树叶的颜色。旧时的视野常常引发我的联想， 我从未见过的翠绿， 在幽静的山谷中醒来。 馥郁的香气， 缠绕在指尖， 从我胃中反刍出一抹甘甜； 又在我耳旁低语， 月光之下， 满月后的夜晚。 我无法命名那种状态， 我好像已经看不清， 摸不到， 尝不透， 闻不了， 听不见， 似一片松叶， 缓缓坠入山间。

烛 火

在空寂的青瓦下， 屋子里燃起一抹烛光。 时而有风吹草动，烛芯摇曳， 墙面上淡淡一片影子， 似在愈发有质感的空气里， 隐隐摇晃。 光线流动， 闪烁， 时而低语， 让我重拾对时间的认识。在这空乏乃至有所缺席的日子里， 一切还在持续。

山林中的电网， 在阵雨中失声。 在窗边仰头凝望， 电线杆上搭着琴谱似的线缆， 像是人文与艺术的生动速写， 一路起伏， 向东， 向南， 向北， 远远绘往西南山谷的河川。 垂挂上一行行燕子， 麻雀指引而来， 源自水泥大坝的无形重载。

晶莹的天光在细雨中流淌， 词语在电线中传输， 装在黑色橡胶邮包里的铜线信纸上， 一滴滴雨珠， 把纸页浸湿。 排除故障之后的流程： 现代而又古老， 源自古老的从天引火的仪式， 胸肺轻启， 发出共鸣， 原始中传来汉语的祷词录音。 火焰， 温暖， 光明， 通讯， 我们变得无比渺小， 小到可以流星般划过针眼的孔隙。 情感与话语， 在大地的轮转中交递。 此生与来世之间， 孩子与老人凝眸的河里， 一缕消释如烟的房子， 余烬又随风幻化出火星。 一条泥泞的小径铺上砖石、 沥青， 碾过曲木、 铁皮、 橡胶、车轮回到了哪里？ 卧室里凉爽的清光， 黄鹂啼唱， 草丛传来昆虫的惊鸣。 从未结束， 从未等待， 唯有掌纹留下痕迹。 它是我的记忆， 可我并不记得， 也没有人能再将它想起。

直到如今， 静静地， 我选择吹灭蜡烛。 烛火并未熄灭， 它不知在何处兜转， 重新引燃我电灯的灯芯。

夏 萤

夏天的光影是灵动的， 它们有精灵般的羽翼， 存在于我们与自然共存的神性之中。 像一群嬉戏打闹的稚童， 依偎着， 穿过独一无二的季节。 在清风带来的云中入眠， 催起一丝模糊的向往与平静， 化作一场细雨。

所以呵， 作为一个诗人， 在这个季节里， 我不需要为韵律操心。 我仅仅是在如实记录： 两道从不会相同的阴影， 光线一束蔓延向另一束， 变大后破裂， 像一圈圈泡沫。

我也不必绞尽脑汁地思考， 寻求诱人的幻想与梦境。 我只需要调动自己的感官， 学会倾听与观察， 必要时的触碰， 那便是最真挚的思想， 最接近事物存在的本身。

当然， 再好的观察者也会疲倦， 诗人也会有忧郁的时刻， 比如现在。 此时的我在思考， 并思考自己思考的意义。 渴望诠释自然， 最后被自己打断。

怎么办？ 没有灵感。

我有时带上兜网， 在草丛里网上几只萤火虫。 当即把它们装进随身携带的茶壶里， 让它们自个儿撞着玻璃， 像一阵风吹乱的流星， 等到翌日清晨才放它们离去。

睡觉前， 我会新换一套睡衣， 把茶壶放在木桌上， 迎着月光，投下长长的阴影。 待到夜深人静时， 睡梦中的我会悄悄起身， 用茶壶灌满月光——泡茶。